MÍSTICA

Mi amigo "El Negro" es piloto. La primera vez que lo vi correr, pensé dos cosas: este tipo está loco y este tipo tiene algo que a mí me falta.

Tengo 29 años. Soy adicto a los cigarrillos mentolados. Sé que me matan día a día. Otras cosas ya me mataron de un solo disparo y sin avisar.

Cada sábado a la noche me vuelvo a enamorar porque todo empieza de nuevo.

Algunas personas no podemos dejar de estar despiertas.

Para mí, el arte es eso: dejar en shock.

Cuando me hablan de libertad, pienso en mi hermana en el aeropuerto, esperando el avión que la llevará a Brasil.

Nada dice tanto de una persona como la música que escucha.

Mi vieja pinta cuadros. Ella es como una mariposa, todo el tiempo. Y mientras vende sahumerios, extraña a Tamara.

El fútbol no me gusta tanto en realidad. Mi papá lo ama. Hablamos poco y casi siempre es sobre la pelota. Ahí es cuando me gusta. Al final, el fútbol es una excusa para charlar con él.

Conozco personas que maduraron muy rápido. O se resignaron, que para mí es lo mismo.

A Julia le dije así: para saber, hay que ver. Ella se rió, y yo también. Recién arrancaba el día. Creemos en Confucio. En la mística. Muito falopa.

Existe una voz que me inventa personas, escenas e historias, y yo solo tengo que escribirlas. Si no lo hago, esas personas me hablan de vez en cuando y me dicen: "Che, acá estamos, ¿qué hacemos?" Es aterrador y mágico a la vez.

A cierta edad, ir a Mar del Plata se convierte en una máquina de ver recuerdos.

Escribo porque estoy insatisfecho. Me pone contento saber que nunca dejaré de escribir.

Mística.

Me parece que soy feliz. Muy feliz. Me parece.

Mística. Michael Hutchence. Mystify. Todo en exceso.

Voy a escuchar INXS.