Misa

Me cerraron las puertas de la iglesia.

Fue una noche de enero,

cuando aún no daban las doce.

Un sábado de música, de baile,

de animales y sombras.

Un hombre me sigue,

me pregunta y persigue:

Si corro, corre.

Si cruzo, cruza.

Las iglesias sólo trabajan los domingos,

dice.

Fue una noche, tal vez junio,

cuando habían pasado horas de las doce.

Un jueves de música, de bares,

de amigos y soledades.

Las iglesias llevan la marca de la cruz.