Mirando la cúpula más alta a través del humo decadente de sueños y memoria.

Resbalo la acera

Resbalo mi mente, mis dedos, mi cara, 

Mi respiración pesada oliendo al más húmedo cigarrillo.

Golpea a las cinco la campana. Golpea, golpea.

El sol se corta en las ramas,

La cúpula más alta

Lo mira,

Extraña que brille verano sobre ella.

Gallinazo negro sentado en la banca 

Como el que se sienta en la cruz de hierro en la cúpula más alta

Y da vueltas de paloma monstruosa por la plaza

Por el reloj, la campana,

Descansando en el séptimo vuelo, en la cruz de última caída

Donde se espera tres vueltas, antes de volver a su deriva.

Mirando la cúpula más alta

Con las frías manos temblando,

De incertidumbre. De café. De tabaco. 

De pena. De llanto sordomudo.

Me siento, como el carroñero en el sacro templo

Picoteando y cagando, dando vueltas.

Como el bellísimo reloj inmóvil de mi templo

Y sólo miro, miro la torre más alta, y extraño.