Mi nombre es

Mi nombre es cántaro.

Las manos que se embarran 

para amasar la arcilla 

que será cocida en 

el fuego que alimentan las pasiones. 

Cruda.

El espacio que contiene

el cuerpo vacío de la vasija

el sonido que se dispersa

debajo de los escenarios japoneses

para que se escuche el canto. 

Eso que brilla. 

Que hace eco. 

Que trasciende el tiempo 

que se añeja. 

Que aloja memorias 

a lo largo y ancho de todo su territorio

pequeño, seco. 

Hueco. 

Un corazón que late.

Guardas antiguas 

ancestrales. 

Vamos bailando 

hacia el momento final

irremediable.

Liberación de la gravedad

y olvido.

Como la perspectiva de los mosquitos

o de las arañas 

o de los hombres lobo, ya en peligro de extinción. 

El Cántaro se entierra con el muerto. 

Es una postal.

Una semilla que flota en las aguas

turbulentas de la historia de la humanidad. 

Oceanica. 

Semilla de agua salada para florecer mar. 

Y dar frutos nocturnos

entregar al ritual una razón más de ser.

El nombre verdadero es lo que una busca

incansablemente entre tantas palabras

dichas, silenciadas, reprimidas o metaescuchadas. 

Un nombre pastilla y pila

 que encierra la disolución de una existencia nimia.

Soledad y silencio en la vía láctea.