mi manojo de llaves

Hace unos días agregue otra llave a mi manojo incómodo de piezas de metal con puntas de rasgos particulares. llegue a contar ocho llaves, instantáneamente pensé, “cuántas puertas abren y ninguna es la de mi casa”. 

Me invadió un sentimiento raro, como de nostalgia, tristeza y soledad. Un combo explosivo que me dejó rebobinando como un casete al que se le terminó la cinta de canciones que nunca volveré a escuchar.  

Me senté en el sofá del lugar que habito por unos cansadores y tumultuosos dias, y me pregunté ¿ alguna vez tuve casa? o mejor dicho, ¿ esas llaves abrieron alguna vez las puertas de mi hogar? la respuesta, fue instintivamente otra pregunta, ¿ cual es mi hogar? será la casa de mi abuela, en la cual pase toda mi infancia y mi adolescencia, será ese plato de comida que me esperaba todos los medios días al salir del colegio, o será la casa de mi vieja, en la cual nunca hubo más que una pelea al terminar el día.

quizás fue ese duplex donde me ahogue en tabaco y el humo empezó a dejar su huella amarilla en el techo, pista suspicaz de auxilio, donde la almohada hacía de sostén de todas las tristezas que habitaban(habitan) mi ser. O tal vez sea la última adquisición de mi llavero, la cual abre una puerta de la que tengo certeza que siempre estuvo cerrada. 

Escribiendo estas pocas líneas, llegue  a la conclusión ambigua de que todas son mis casas, pero ninguna se abrió para mi jamas.