Mi hogar.

Escribo ahora, pues mi voz ha enmudecido

de tanto gritar. 

No hay lugar dónde pueda albergar esa parte

obtusa del corazón, que enfría y hiere

de gravedad al cuerpo.

Fugaz escalofrío que,

en mis venas, dura una eternidad. 

Me ahogo en la sangre,

me hundo y nadie puede guiar

mis manos a tierra firme.

A lo lejos, puedo verlo:

es mi hogar.

Es tan pequeño, diminuto

como una piedra

de porcelana. 

Arde. Arde cálidamente.

Quisiera avisar, gritar a todos los que están observando

dichosa escena, que por favor

salven mi casa. 

Pero no pude. Las palabras perecían justo

bajo una lengua cínica

que ya no me pertenecía.

Finalmente, escapé de la marea.

“No fue para tanto” dijeron

las voces de quiénes

vivían en las aguas.

Y, cuándo lo pensé,

me percaté de ello.

Tenían razón.

Ahora escribo esto cerca

de unos cimientos

carbonizados. 

Y todo porque temí nadar

dentro de mi

mismo.