el cazador está durmiendo
con una mano sostiene su cerveza
con la otra sostiene el arma
su cartucho está lleno
no es el horario apto para usarla
pero no me importa
quiero ver el espectáculo
con mis deditos
y la mayor de las precauciones
aprieto el gatillo
disparo, solo una vez
a la caja negra
también la llamo cajita de mis fantasías
la cual se enciende en toda su extensión
aparece un fuego luminoso
donde la veo a ella
un ave muy loca
un pavo, real fantasioso
de personalidad avasallante
tiene plumas multicolor
organizadas en un abanico de orgullo
moviéndolas a un ritmo
estrictamente coreografiado
presume de su realeza
avanzando sobre la pista
ella sabe que es la reina
sus pisadas imponen presencia
su pluma, dice presente
su pluma, no es inconveniente
su pluma
así de loca
elegante
llamativa
auténtica
real
posando ella está, tiesa
lo suficientemente femenina
como sus rasgos masculinos le permitan
sin palabras deja a su público
hay un silencio de admiración
ante la pluma de la loca
los aplausos gritan respeto
estruendoso, es el eco
más fuerte que mil disparos juntos
que levantaron al cazador
el, estampa mi carita contra la caja de mis fantasías
me recuerda que el no cría locas
muchos menos loquitas
mi papi las caza
es tradición en mi familia
su hijito tiene que cazar
nunca, deberá ser la presa
presa debe estar mi fantasía
en mi cajita
la loca recibe aplausos
más fuertes que mil disparos juntos
en mi carita
papá me aplaude
más fuerte que diez mil disparos juntos
en mi fantasía no nací siendo una loca
en mi fantasía
hay un silencio no hay disparos
el cazador tira el arma
la presa ya no huye
y yo no me oculto
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