me quedan diez días antes de que te vayas

me quedan diez días antes de que te vayas,

diez días aunque ya te fuiste,

aunque ya hayas partido.

me quedan diez días

antes de que desaparezcas por completo

me duele pensar que un día no leeré más esos mensajes, que siquiera veré tu vida mediante fotos y comenzaré a olvidar la paz que me traía pronunciar tu nombre. un día voy a olvidar lo mucho que me gustaba que me llamaras por el mío, y que tus peluches se caen mientras duermes cuando estás muy cansado.

olvidaré cómo luces al dormir, quizás olvide cómo suena tu respiración mientras estás en mis brazos y que te gusta dormir hasta tarde entre tus mantas.

puede que olvide toda sensación mientras tu recuerdo se resbala entre mis dedos, pero no creo poder olvidar tu nombre ni cómo pronunciarlo cuando nos encontrábamos a medianoche.

me quedan diez días antes de que te vayas, pero todavía no logro procesar que en realidad nunca estuviste y que solo estoy aferrado a un recuerdo, a un pasado que no volverá, a lo que pudo ser...

porque soltar mi mano resulta más fácil.

me quedan diez días para soltar lo único que me queda de ti y de mí, porque en el fondo sigo siendo aquel que rescataste un día de noviembre.

me quedan diez días porque decidí borrarlo todo, queriendo borrarte a ti. porque resulta fácil borrar todo de la mente, mientras el corazón se queda atascado.

me quedan diez días para aceptar que ya te has ido, pero sigo esperando que regreses. mañana, que serán nueve, solo empezaré una cuenta regresiva para el día en que no quede nada de lo que alguna vez pudo ser.