Me duele todo el pecho

Pensar que te da risa haber abusado así de una vida.

No puedo usar drogas, me empastillan como paliativo para vivir con todo lo que me sacaste.

Es como un respirador artificial que puedo desconectar con miedo a lo que puede pasar. Es el único ambito de mi vida a dónde tengo una decisión, si es que vivir es que un cuerpo respire.

Es como un desierto seco, huesos sobre la muerte, una redundancia asquerosa seguir viviendo.

Me hubiera gustado ir a todos los museos de Europa. Me hubiera gustado ir a todos los museos de Argentina y conocer su historia. Me hubiera gustado conocer el mundo con mis amigos. Esos con quienes envejecer en este mundo narcisista e individual dónde cada quién va por su lado y ganó el no te metas hasta de un novio de nueve años.

Solo puedo fumar un armado de tabaco de vainilla. Una sensación que no puedo definir me llama a seguir escribiendo.. como un diario de muerte.