mariposa marchita

la vida es cuesta arriba, mil millas de caminata contra el viento de invierno y un dolor en el pecho que le atisa. le es difícil a miel aceptar que el prado por el que corrió toda su vida ya no es su camino habitual, que los vestidos de flores que su abuela compraba para ella ya no serán su vestir del día a día, ni el pintalabios rosa palo con el que le daba vida a sus labios y con el que lucia tan bonita junto a sus mejillas cubiertas de carmín. ya no se va a sentar en el alféizar a leer, tampoco a emocionarse con los libros de romance de su madre, de esos donde la doncella esperaba por su amado, y este la envolvía en sus brazos antes de besarla y robarle el alma.

todo rastro de felicidad fue despojado de su cara y reemplazado por la tristeza que todos los días inunda sus ojos. ya no existe la muchachita risueña, caótica y con mariposas en el pecho que derriba las paredes de la gente taciturna allá donde va. cree haberse convertido en gris, cuando antes era puro blanco brillante, llena de ilusiones y corazones.

ya no balancea los pies en el aire con aspecto encantador, ahora los tiene firmes en la tierra que le ha robado un pedacito de ella. sus sonrisas las reemplazo por muecas de labios pálidos, y las risas por llantos de medianoche con trenzas que espera pronto la envuelvan.