Mapa

Existen marcas que yo misma me he hecho en colaboración directa a tus acciones.

Marcas que no se borran, como quien limpia lo sucio.

Existen marcas que cuentan vida, que narran desgarros, agonía.

Existo yo, aún así, rota por vos, ignorada por mi.

Por que cuando mis ojos solo veían un puerto aparente, los tuyos solo eran un mar revuelto.

Y de la mugre que llega a la costa, intento armarme, aun con marcas que no podré quitar, con fantasmas que no podré olvidar.

Limpiaré las marcas que pueda, el resto harán de mi piel un mapa.

Mi trampa.

Y lamentándome aún más, te veré en cada una de esas líneas recordandome mi cobardia cansada de seguir.