madres.

En aquella madre, el cuerpo cansado

y una voz hecha trizas hace 30.000 mil ecos

con sus nombres, ahí donde el silencio

hace el mayor ruido.

Son aquellos los nombres del recuerdo,

recuerdo de sus voces, resistentes al miedo,

y de sus rostros, ahora borrados

por aquellas pertrechadas manos de hierro.

Si este fuese un jardín de esta memoria,

lo que lo envuelve son flores oscuras,

que desangran vacío, que exigen saber,

quieren ser, quieren estar.

Ya no queda esperanza, se piensa

cuando escucha las noticias,

se oscurece más el recuerdo,

de cada página arrancada,

y de cada grito sofocado.

Flota en los aires de este marzo

la voz de los muertos,

sale de la tierra, sale del río,

persigue un porqué.

Persigue a ellos, de botas y medallas

que adornan su pecho,

¿Por qué ataron sus piernas, sus manos?

¿Por qué los hundieron, con el frío, donde

nadie podría hallarlos?

¿Por qué llenaron su cuerpo de marcas, y los

apilaron entre tierra?

¿Con qué moneda pagan los perpetradores

del infierno más hostil que puede concebirse?

¿Quién enmendará las lágrimas y la sangre,

los niños robados, la humanidad

desahuciada?

Que sea entonces, la blanca insignia

de los que aún estamos, y peleamos

por nunca callar, lo que los atormente,

no habrá jamás perdón u olvido en donde

esconderse, de aquellos que con sus manos

robaron.

Florezcan asi mil flores blancas, en el ahora

jardín de los presentes, y que donde hay

ausencia,

exista también el recuerdo de una lucha.

Que hasta en sus sueños los invadan

las caras de las flores del jardín de los

presentes, y de los que quedamos de este

lado,

diciendo sus nombres