Los idiotas.

Memorias de fantasmas que hui,
Otoños encendidos entre las piernas
de todas las mujeres que fuí.
Con la boca inundada
- y de nuevo -
con las manos vacías.
De sur a norte,
Desciendo.
Hacia la cúpula esculpida de mi esfuerzo.
Sin paralelismos hirientes,

pero con los bolsillos desbordados de ira,
Se escapan

los nudos de intenciones que todos los idiotas

se atrevieron a amarrar.

.

Y por eso me esquivan las respuestas;

.

¿Qué puede entender de injusticia quién jamás tuvo que sacrificar sus propios pies para llegar a ninguna puerta?

.

¿Quien jamás tuvo que convivir con su propia sangre escapándose del cuerpo?

.
¿Quién jamás tuvo que callar para salvar su vida?

.

.

.

(Julio 2025)