los egos de Colón

escribimos sobre las mismas cosas:

con idéntico ímpetu,

escribimos sobre el amor

como si fuésemos los descubridores del beso,

como si nadie hubiese acariciado un rostro

en una mañana de domingo;

escribimos sobre la tristeza

como si hubiésemos creado la lágrima,

como si nadie se hubiese sentado

a mirar por la ventana de un tren

un día de lluvia;

escribimos sobre la alegría

como si fuéramos los primeros en haber reído,

como si nadie hubiese comido helado,

como si nadie hubiese festejado;

y tiene sentido,

somos un circuito de egos descubridores,

todos somos el Colón de nuestra expertise,

nos vanagloriamos de haber descubierto

lo que otros ya han vivido,

ya han nombrado,

ya han escrito,

nos vanagloriamos como los únicos;

y también es verdad,

también tiene sentido,

porque en cada sentimiento de amor,

tristeza

o alegría,

hay un dejo de individualidad,

una marca del ego,

lo no-nuevo novedoso,

lo que uno sintió y encuentra en palabras ajenas

o aquel amor que siempre estuvo allí,

en el ego,

esperando encontrarse con un beso desconocido

para reconocerse,

para reconocer al amor

y para que todo lo que fue escrito por otros egos

tenga sentido.

(tiene sentido).