Los días malos.

...

Cierta penumbra.

-No me gusta el color de esta mañana.

-¿Es verde?

-Idiota. Lo digo en serio.

-Ya cayó el primer calificativo del día. Las nueve diecisiete. No está mal para un domingo.

-Ven. Dime si no es extraño.

A través de los cristales, no demasiado limpios, se veía un cielo opaco sobre los edificios. Un día nublado, pero... sí, la tonalidad anaranjada, oscura, era extraña.

-Será la bruma.

-Será.

-¿Desayunamos?

Se lo comieron todo, y luego tomaron café.

-Sigue igual.

-¿Qué?

-El día. La luz.

Y el silencio. Las calles sin tráfico. Nadie caminando.

-No tengo cobertura.

-La televisión no emite nada. Sin señal.

-Prueba la radio.

-Nada.

-Quizas los vecinos sepan algo.

-¿Los conoces?

-No, claro, pero...

-Sí, quizás sepan algo.

Ni siquiera abrieron la puerta. Estaban igual. Incomunicados y asustados.

-¿Salimos a la calle?

-¿Para qué?

-No sé. Aquí no sabemos nada.

-Pero estamos a salvo.

-¿A salvo de qué?

Las horas sin cambios. Follaron, claro. Con la broma del apocalipsis, ¿quién no ha pensado que las últimas horas las querría pasar...?

El color naranja, si acaso, más acentuado. El cielo cubierto. El silencio enorme en una ciudad siempre ruidosa y caótica.

-Quizás mañana lunes todo vuelva a ser normal.

-Normal.

-Sí, no sé, la mierda de siempre.

-Eso estaba pensando. Añoramos lo estúpido de la vida.

-No es eso.

-¿Qué es?

-Miedo.

Un cometa, una aurora boreal más al sur de lo acostumbrado, la explosión de una estrella a miles de años luz iluminando el cielo, un eclipse para los antepasados... señales extrañas que hacen aflorar las supersticiones y los miedos. El ser que somos es pusilánime con lo desconocido.

Amaneció el lunes tras la noche oscura.

Los lunes son siempre malos.

Vale.