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Ser víctima de tu imaginación, una y otra vez. Es una muerte lenta.
Un desgaste que cruje como huesos y hojas de otoño.
Seca de esperanza.
Ahora polvo.
Viento.
.
img.: cancer.gov
gabi
Gracias a los -no sé cuántos- dioses, a la condición humana, a lo que sea, por la ficción y lo inventado. Y lo real.
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