las flores también se van de viaje

A veces pienso en morirme.

Me recuesto en la suave hierba

y sonrío, mientras las hormigas,

escalando por mis piernas,

buscan un hogar en mí.

Pican, intentan escarbar en mi carne.

Me río.

Tan frágiles, quieren domar al gigante,

ilusas, llenas de sentimiento,

locas, indomables.

Pobres criaturas:

las aplasto,

las asesino, y con ellas sus esperanzas.

Como él mató algo en mí,

muerte es lo que anido,

muerte es la que me llama.

Amor es lo que busqué en vos.