la prostituta de mi musa (pt. 2)

tu, con tu amor de puta callejera
en el rincón de un antro de tercera
tu, con tu amor prostituido
meneándose para el primer imbécil con efectivo
por tragos que compren tu olvido

y sí, fui una idiota
fui caballo ciego en un burdel
ni un poema podría rastrearte
ningún calendario marcaría la cita que no guardaste
nuestras canciones ahora solo son ruido
ruido de fondo en un motel de paso.
y esas melodías llevan incrustadas,
como mugre bajo las uñas,
llevan incrustadas como colillas de cenicero
mudas de piel de tus clientes
hombres,
mujeres,
que nunca, ni en tu mejor mentira, amarás

noviembre es ahora solo un mes de vodka barato y resaca familiar
el aire viciado por fin es respirable
sin que me reviente los pulmones de nostalgia
y suena una carcajada ronca,
risa de idiota redomado
por haber creído en lo exclusivo
¡por imaginar que una ramera de callejón podría dar fidelidad!

ahora sé que en este teatro con sábanas sucias
nunca hubo ni un centavo de amor para mí
bajo mi clavícula y tus alaridos de farsante,
entre jadeo y jadeo de rutina,
nunca estuve completa,
solo era otro cliente.
y entre trago y trago,
el tormento no era la falta de tu amor,
era el asco de haber pagado,
con pedazos de alma,
por una ramera que ni siquiera era buena.

mira este collar con el que me asfixiaba
yace ahora en el cenicero entre colillas
la cadena está tan rota como tus entrañas
y en esta ferrosa cicatriz
veo con claridad de resaca por qué usaba esto
remordimiento de imbécil, dolor de tonta
maldición rutinaria con paga de migajas
y el patético, puto llanto de no tener
lo que nunca existió: tu amor

¡ja!
siendo prostituta aún tienes altanería de perra fina?
con esa voz gastada por el cigarrillo barato?
y líquido de mil extraños?
me dijiste, escupiendo la palabra
que el tiempo ha puesto un hechizo en mí
pero que nunca te olvidaré
que me seguirás hasta que el sonido de tu voz
me pudra los sueños,
y que nunca, nunca, nunca me escaparé del eco
de la mujer que dice que me amó

¿perdón?
no me hagas reír.
el único hechizo aquí es el de tu necesidad
el único sonido que te persigue es el tintineo de monedas en tu bolso
y de la mujer que me "amó"...
solo queda el vacío de un anuncio
en un periódico de mala muerte.

has tenido catorce amantes.
y me preguntas, con cara de puta cansada
si de verdad creí que tu amor era sincero.
te fuiste con otra en mi cumpleaños
y según tú, eso es amor verdadero.
¿dices, ramera, que eso es amor verdadero mientras purgo en el asco tu veneno y tus daños?
¿cuántas manos de fango manosearon tus senos? ¿cuánto sudor de extraños hoy te cubre los senos?
¿cuántas veces ha tocado tu cuerpo el prostíbulo en un año?

el pobre diablo que ahora se cree tu dueño
debe tenerme por el anticristo,
y tú, ¡oh! ¡su falsa mesías!
sus jadeos son para ti.
pero oye, ya he hecho las cuentas
a este frenesí de odio me he acostumbrado
a tu pasado sucio y insultos baratos
y que pienses que fui tu mejor amiga.

para ti, el amor no es más que un morbo.
un morbo del que solo esperas eyacular.
la mirada de un idiota que te haga olvidar
al idiota de ayer.
tus amantes son ropa interior usada:
algo que debes cambiar cada mañana
por el olor a otros hombres.
porque ni siquiera un amor sano,
uno que no olía a monedas,
supiste valorar.

tú, tú y tu asqueroso amor prostituido,
meneándose para el postor que pague el olvido.
tú, tú y tu maldito amor prostituido.
mi antigua musa no es más que un caso perdido

la exclusividad fue un chiste caro solo mío.
por qué ningún juramento tuyo
paga la factura de la necesidad enferma
de que te amen.
y esa promesa de que mi amor era tu arrullo...
esa mierda de que hubo un apego mutuo...
no te importó una mierda.
terminó violado,
tirado ahí,
debajo de los cadáveres de cigarrillo,
en el suelo, junto a la cama
donde tu amante de turno ronca
y sueña con otras.

es hora de limpiar el suelo,
de barrer las colillas y las pruebas.
porque tú y tu amor prostituido
necesitan un sueño ligero y breve,
antes de arrastrarse al convento al día siguiente,
a mendigar un poco de olvido
entre rezos que tampoco crees.