La muerte o un chirrido

¿Qué se hace con lo impronunciable? ¿con los temores, los miedos, los cagazos existenciales? Se les escapa. Hasta que su Verdad llegue a las narices y el oido retumbe como un chirrido fino. Chirrido?

La muerte me dejaba absuelto, quieto, bah no, algo inquieto, porque solo esperaba que sucediese pero no sabía cuando. Creo que a eso se dedica la muerte. A venir cuando le pinte y a irse porque también le pinta.

¿Para qué sirve la muerte?, dijo el sepulturero después de dar por muerto a un hombre vivo. Yo solo hago mi trabajo, lo demás lo hace el de allá arriba, me miró fijo a los ojos como quién solo habla desde el corazón.

Me quedó retumbando como un chirrido. Chirrido? ¿Cuál es el fin último de la muerte? ¿En qué momentos esa pregunta quedó obsoleta?

¿Qué duele más? ¿Su sin sentido o que pasemos toda la historia de la humanidad buscandoselo?

¿Qué hago con mis muertos? Los lloro, los lamento, los homenajeo, los recuerdo, los pienso, los escribo, los lamento, los paseo, los tengo, los canto y los vuelvo a matar.

Cuando pase el temblor habrá un nuevo cuerpo que respire fuerte y profundo, me dijo. Cuando pase no habrá dicha en toda la tierra mas que en los ojos de tu animal.

No le entendí. Yo solo quería que reviviesen a mis muertos.