La muerte.

No recuerdo haber estado tan perdida desde que me supe separada del cordón umbilical. Es tener que aprender a hablar de vuelta sin maestras o institutos o libros o personas o enseñanzas o palabras. Me han arrebatado la palabra. Me han asesinado. No sé hacer nada más que gritar, llorar y emitir sonidos grotescos desde el fondo de mi esófago. Estoy el una neuralgia que no tiene cura. ¿Hay remedio para la enfermedad ontológica? ¿Hay salvación para mí? ¿Quiero resucitar? Creo haber conocido todo. Creo que conocí la crueldad y ya no quiero andar. No quiero saber más de nada. Mataron mi curiosidad y me cercenaron las rodillas. Tengo los huesos rotos y las letras borradas de mi memoria. No puedo escribir. Es verdad: no puedo escribir. Tengo el meñique de mi mano maestra completamente destrozado. Solía saber agarrar la lapicera. Solía saber masticar. Solía saber disfrutar y saber a saber. Solía aprender. Solía saberme viva.

Me asesinaron y dejaron el cuerpo sin reconocer, sin nombre, sin dirección ni documento.

¿Por qué se esforzaron en siquiera pensar un nombre para lo que es ahora un alma en pena?

Préndanme una vela y recen por mí. El purgatorio es no sentir nada. Estoy sufriendo sin mi palabra, sin mi pasión, sin mi emoción.

Dios me ha abandonado.