La hora sin nombre

Hay un rincón en el alma
donde el tiempo se acuesta de lado,
y la espera —esa bestia sin rostro—
se me sienta en el pecho.

El día avanza con pies de plomo,
el reloj se burla en sus círculos vanos,
y yo… yo me convierto en eco,
en promesa que aún no sabe si será palabra.

¿Vendrá?
¿Llegará la voz que calme esta marea?
¿O es el silencio la respuesta
que nunca se atreve a decirme que no?

La incertidumbre florece como hiedra,
me cubre los sueños, los bordes, los días.
Y me vuelvo estatua que tiembla por dentro,
temiendo que el futuro no elija mi nombre.

Y sin embargo,
sigo aquí.
Con la fe colgando de un hilo invisible,
esperando que lo incierto, alguna noche,
se vuelva certeza.