La hora del sol

Es domingo

aca estoy nostálgica

anhelando

espejitos de colores 

en tus pupilas estrelladas

fronteras en tierra húmeda.

Siempre fueron 

tus versos

adornos

sin contenido que me atraviese

desmenuzo tus poemas

intento comprenderlos

sos un jardín que me excede 

me acerco y aún más 

llanura,

una fuga incomprensible

que me abarca toda

en remolino

y me desploma 

y nada

al final nada 

nunca.

Vuelvo a mi misma en espiral

prendo una vela de vainilla

y la lámpara de sal

medito

mientras el sol se despide

me chorrean lágrimas anaranjadas

forman un charco que limpio

antes de ir a cenar.