La hija salada

​El mañana me come la garganta,

el aire aspira mis pulmones.

Yo me sujeto a ojos que no me hallan,

mentes que no me llevan y risas tragadas.

​Al fin de cuentas, no tengo un rincón donde meterme

para cubrirme del celeste,

que en su inmensidad yo tampoco tengo lugar.

​Si acaso soy la lluvia que cae y enferma,

te sala el pellejo y se pierde en la tierra,

porque no es suficiente caer del cielo al suelo.

​A mí me espera el averno.

Posiblemente te vea desde las grietas del concreto

y, aunque me sangre la garganta,

pediré por ti al corazón de la tierra.