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y no es culpa de ella
allí nada se pierde
ni lo que olvidamos
allí las palomas saben más que nosotros:
el polvo de las calles sin caminar
la piel muerta de un último beso
y lo escrito en papeles empapados
quién sabe si lo entienden
pero lo guardan en las ramas secas
de sus nidos
yo paso por debajo con un rostro prestado
y pienso que al final
todo acabará sirviendo para dar calor
aunque esté roto
siendo el abrigo de un silencio
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