Incorrecta, Inconclusa, Inacabada

En realidad, no sé bien quién soy y aunque quiera describirlo se me escapa. Igual lo intento, a modo de descarga: Un diente partido, dos copas de vino, los pulmones grises y encendidos. Una eterna pregunta sin respuesta en camino. Una mutante adicción; una y otra vez la misma canción. Por lo humano fijación, pulsión por lo divino. 

Eros apostando (y perdiendo) al destino.

Pelo dorado y fino. Un lunar en el cachete, otro en el cuello; son pocos, por eso los cuento. Los pies chuecos. El discurso cruento. 

Dualidades eternamente enfrentadas; cicatrices de varicela en la cara y una nariz respingada. Jueza y verduga de mi propia trampa. La mirada cansada. 

Híbrido entre mujer e idea, la reencarnación de Medea. Gandalf cayendo en pelea.

Incorrecta.

Inconclusa.

Inacabada.

Y cuando la situación lo demanda, desalmada.

Extremas neurodivergencia, neurosis e histeria. Cartón completo, qué decir, soy esto: torpe y distraída. Del amor tanto presa, como fugitiva. 

Jamás musa, aunque deseo. Rara vez deseada, aunque espero. Un gusto singular por lo viejo, un alma longeva y tatuado el pellejo. A este cuerpo de a poco lo voy dejando parejo. 

Un libro nuevo. Nadie sino el pueblo. Un Fantasma de terciopelo, tu más profundo sueño. Otro y Sujeto, todo al mismo tiempo.

Soy esta que soy, esta que puedo ser. Soy los sueños que aún no han dormido; bailarina de certeza, duda y olvido. La que aún no se descubre, la que brota en cada incierto.

La flor de cerezo; vida y muerte, lo violento y lo bello.