Ser.

Hoy tengo ganas de (d)escribir(me).

Un tono menos que el viento fluyendo, corriendo, casi formando un mal tiempo.

Una melodía incompleta, resonando entre las hebras de una sinfonía a medias, sin cabeza, pero con la esencia, tiñendo mi alma en pinceladas desabridas de viveza entre grietas.

Sólo me queda la constancia de estar incompleta.

Soy mi posición actual.

Soy índigo sobre el tejado, vislumbrando el paisaje con la llama hecha pedazos sobre palmas, cenizas en un jarro ocasionado por mi tacto.

Tejida en partitura, sin pintura, hecha de alusiones sin punto de partida.

Sólo melodía no escrita, vagando bajo la nube de un mal clima.

El segundo sorbo de café, o la taza completa tal vez.

Creo ser lo que ya no soy, lo que tal vez fui y sentí poseer, veo en mí lo que solía ser.

En un espejo de arriba a abajo, creyendo leer lo que (no) se puede ver.

Sin líneas que tracen entre ser o no-ser. Un lente que mira y no dispara. Soy el < no ser >

Soy viveza inerte, inexacta, un alma vaga.