Historia Pasajera

Hoy el amor se mide en mensajes sin espera,

en promesas fugaces que el viento desespera,

en corazones prestados por una noche cualquiera,

y despedidas frías antes de la primavera.

Se ama con los dedos, pero no con la mirada,

se busca compañía, mas no el alma enamorada,

todo parece urgente, nada deja huella grabada,

como una flor hermosa que nace ya marchitada.

Extraño aquellos tiempos de paciencia y de certeza,

cuando amar era un refugio y no una simple pieza,

cuando dos corazones compartían su fortaleza,

y el tiempo no vencía la fuerza de la nobleza.

Anhelo un amor antiguo, de cartas y de espera,

de quedarse aun cuando la tormenta más feroz cayera,

de elegir cada mañana a la misma compañera,

y construir una vida, no solo una historia pasajera.