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Aproximarse para despedirse
como quien escribe
sabiendo que no volverá
y deja la nostalgia del final
en la punta del lápiz.
La lluvia dibuja la piel,
humedeciendo ropa y memoria,
delante de la poesía callejera
que denuncia la pérdida,
la astucia y el dolor de ser joven;
y detrás, el tango
robado de la herencia familiar
como si alguien hubiera encendido la radio
aprendiendo a callar
un tiempo que no volverá.
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