her-ida.

[...]

palpas el dolor como si no fuera nada

y me robas lágrimas cargadas de ilusiones

junto al gran fervor de que la luna no se esconda,

de que tu boca muerta de hambre

no deje de amar mis temblores y espalda helada,

de que, sin titubeos y con la voz un poco ida,

me reclames propiedad prohibida para todos aquellos que nunca supieron tratarme.

y aquellos que morirían con la duda.