Harta

Estoy harta

Harta de la gente que tiene un poder sobre mí.

Harta de la dependencia y de no poder decir

que, en verdad, necesito libertad.

Harta de no poder fumar en mi balcón,

de obligarme a demostrar lo que no soy.

Mi falta de expresión solo me lleva a magullar

aquellas insanas experiencias que yo misma decidí llevar.

Harta de la gente que se cree intelectual

por idolatrar más al insípido misterioso

e inventarse una personalidad.

Dejé de empatizar contigo cuando vi que eras humano,

porque saber sobre raza y naturaleza

no es en vano.

Harta de tanto teclear a causa de otros,

que, aunque sigue siendo mi desahogo,

quisiera que algunas letras fueran para mí.

Alguna quizá encuentre por ahí;

más que todo, seguro, refiere a mi imperfección

y a las ganas que antes tuve de morir.

Déjame estar harta y desahogar mi rabia sin humo,

porque con ello más que solo mi alma fallecería.

Poco a poco, mi cuerpo se carcomería

y, en un lago de inseguridades, resurgiría.

A veces estar harta no es suficiente,

tengo que radicalizar mi vida

y, mucho a mucho, vivir a la defensiva.

Estoy harta.