Fuego fatuos esperando ser encontrados,
un secreto preservado.
Destilado de dolores, de penas, y sabores,
rincones bien guardados.
Errores del pasado, olvidados, quemados.
Marcados en la punta de la llama,
la palabra que reclama.
Una madrugada tan silenciosa y extraña.
Una pestaña en el dedo, un deseo,
el niño incomprendido en el recreo.
~
Te regalo mí cordura, seguro que no vale nada,
es está locura la que le da sentido a la vida.
Estos trazos de tinta, estás líneas no planeadas,
está poesía incompleta, está letra jamás recitada.
Es este cajón de sentimientos, el que tiene un significado.
Lo demás es solo viento, tiempo que ha pasado.
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