Fiebre

No hay belleza en la felicidad
demasiado desorden
demasiado tamaño incontrolable

Semejante a la fuerte fiebre adulta
se superan los cuarenta en la cabeza
el cuerpo tirita alegrías
el sudor de la dicha naufragando toda la piel
las piernas sin respuesta de tanto flotar
la realidad se traduce a juegos fantásticos

Todo es irrealidad
ilusión vomitante de conejitos de la gran farsa
surrealismo podrido impregnado en el aire
libertad imparable corriendo las venas

El cerebro en pleno goce cárnico
oculto entre la niebla de ese opio
lleno de máscaras amargas indelebles

No hay belleza en la felicidad
fuego enorme sin control alguno
incendiando mis bibliotecas alejandrinas
cigarrillo interminable que me mata en plena tranquilidad
ciudad incinerada del abandono humano

¿Acaso me será insoportable la dicha?
¿Acaso me será incomoda por tanta falta?
o quizá
¿Será otra cosa la felicidad?
¿Algo más triste?
¿Tendrá razón aquel libro empapado en polvo?

¿Estaré falto de humanidad?