FELIZ CUMPLEAÑOS, MIGUEL

Dice Andrés Calamaro que el color de tus ojos cambiaba. Dice también que abrías la boca y salían pájaros. Dicen que te vieron durmiendo en calles europeas sin un mango. Dicen que estuviste preso en Ibiza y le escribiste un poema a un compañero de celda. Dicen que volviste de Europa y creaste definitivamente Los Abuelos de la Nada. Dicen que arriba del escenario eras un frontman del carajo. Dicen que sos y serás el poeta del rock (¡naciste justo el Día de la Poesía, hermano!).

Bohemio. Ariano. Peleador callejero. Fuego. Poeta (tus poemas son de lo mejor que he leído, por lejos).

Tantas cosas. Eterno.

Cuando pienso en libertad, siempre se me viene a la mente tu cara. Y sé que me gusta escribirte, aunque no sé bien el motivo.

Yo te digo que cada vez que escucho “Lunes por la madrugada” me dan ganas de saltar y gritar porque, como decías vos, más allá de toda pena, siento que la vida es buena. Buenísima.