Alma infecta.

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La ternura que emanabas, una vil fachada.

Lo recuerdo: la infecta ponzoña de tus raíces incrustándose en lo más profundo de mi ser,

haciéndome poseso de su veneno, volviéndome

corrupto; llevándome hacia las tinieblas,

engulléndome en el abismo de la eterna culpa,

la eterna deshonra, la virtud robada;

avasallada por el vicio de un inescrupuloso

súcubo autoproclamado serafín.

Ya ni siquiera existes, regresaste al averno,

pero el indeleble registro de tu alma impura

sigue impreso en mí, me atormenta, me corroe.

¿Podré alguna vez ser purificado?

¿Se desvanecerá la putridez de mi espíritu?

Solo tal vez, cuando me abrace la muerte.
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