La exigencia enormeY a la vez tan impotente.Solo grita enfurecido masLa voluntad no la obedece..Amaestrado a la muerte,La desidia es su ataúd;Y ha atoñado su virtudPor creerse insuficiente..Castrada la potenciaPor su propio narcisismo.Le ha jugado en contraLa voz del perfeccionismo..Ídose de sus manosHan los dones de escribir.Y el poder de su carácterHa cohibídose enjaulado..Y surgen estas letrasHermoseadas por el verso.Traen cruda sentenciaA reprocharme por mi encierro..La cárcel es la piel,La carnalidad y sus nervios,Cuya sensibilidad han regido,A la mente vuelto siervo..Y, si del arrepentimiento,Habré forjado ciertos versos,Alguna chispa habré prendido.Quiero hacerlo un incendio.