estancada como ella sola

“ya todo está pensado” pienso. la madera del escritorio y el filtro para el futuro faso me hacen llorar; lo que sucede, la inmediatez y lo que se supone que tengo que hacer me hacen llorar; escribir me hace piantar lagrimones espesos que me cierran la vida. Llorar gusta, igualmente: desordenado y necesario. Inmovilizador e insoportable paraliza la rutina que no lleva a nada. ¿a dónde vamos a llegar en este país de fríos? si nos corrompen las emociones y nos empujan a las revoluciones. 

como en un pozo, cuesta el agarre. si todo el tiempo es todo el tiempo, y lo que fluye se escapa, resbaladizo pero aprisionante, por decante solo queda la estancada. Interrumpe la marcha, sujeta a querer crear y ver que no sale nada. 

y querer compartirlo, que desesperante, que insistente. si sabemos que pasa lo que pasa: hay otros ojos. entre la hipocresía de querer ser miles y las quemadoras ganas de ser solo una. no se puede, no te dejan, no se puede. no queres, te empujan, y no queres. pero pasa igual, como en un bucle de días amontonados de otros que miran. 

en un eterno veremos que sale, salen estas cosas. entre vientos que hielan y humos que queman, sueños de risas y tierra molestan el existir, que ya de por sí solo es molesto por existir en esta anarquía de respirar la vida en la argentina.