Estaba en llamas cuando me acosté

Los camiones descargan alimentos que nadie puede pagar (pero igual se venden)

Una lírica estadounidense aturde sus oídos

Los gritos del pueblo no lo dejan dormir

La muerte está a la vuelta de la esquina

Descansa en su casilla

El olor a leña quemada se mezcla con el del cigarrillo y se impregna en la piel

Son cuarenta abriles preguntándose por qué

En la mesita del monoambiente que habita hay una petaca de whisky de cien pesos

La botellita está vacía

Son las 10 de la mañana de un jueves sucio y húmedo

En el baldío de al lado están quemando basura

Los pulmones no dan abasto

La solución será vivir en el campo

En la hectárea de al lado están tirando glifosato

El cáncer está en el aire

La muerte es inevitable ¿cuándo llegará?

En la tele hablan de comodities y en la radio discuten giladas

El monóxido de carbono flota en el ambiente, pero hace frío

Las garrafas aumentan a diario y ya no queda whisky

El chino de la vuelta liquida la mercadería con dos días de vencimiento

Hoy cenará alfajores con vodka barato y añejado

¿Se puede vender un pibe?

¿Se puede vender un órgano?

¿Se puede esclavizar a una persona?

¿Y el canibalismo?

Los medios lo están enloqueciendo

Un cigarrillo (y otro más)

Una puntada en el pulmón lo arroja de nuevo a la cama

Un pucho en la mano y el monóxido de carbono flotando

Sucede lo inevitable

No sé, estaba en llamas cuando me acosté