Ese amor, Desamor.

No es solo la ausencia del amor lo que me consume

es la desolación de ser extraña en mi propia historia

de ver desde la oscuridad cómo otro encarna el papel

que pensé escrito para mi alma solitaria.

¿Son acaso señales o espejismos los que persigo?

¿Fe verdadera o el delirio de quien se aferra a un hilo invisible?

¿Dónde termina el amor y empieza la sombra que lo devora?

Sigo hilando destinos invisibles

descifrando mensajes en el silencio

convencida de que el silencio también puede ser palabra

que la ausencia es mas presente.

Mientras la voz susurra que quizá soy joven

yo siento el cansancio de siglos en mi pecho

esperando un amor que siempre pertenece a otro tiempo

a otro verso, a otra tragedia que no me nombra.

Dicen que el amor llega sin aviso,

pero, ¿qué ocurre cuando la espera se vuelve prisión?

¿Se es fuerte cuando se aprende a esconder el llanto,

o solo experta en fingir la calma?

Si el amor fuera un vestido

yo sería la pieza olvidada en un armario oscuro

deslumbrante pero cubierta de polvo y olvido

esperando que alguien, en un acto de locura

decida vestirme y hacerme existir.

Y mientras camino por este mundo

con ese vestido invisible que pesa más que el alma

me pregunto no si seré amada algún día

sino, si podré dejar de soñar con quien nunca me amo.