escribir un poema no es muy diferente a pintar un cuadro

La melancolía fresca como una acuarela gris encima del delantal para pintar mancha de a gotas mi pelo mientras me arrastro hacia mis destinos con una delicadeza admirable.

De dulzura parezco desnutrida. Tengo gritos ocultos detras de mis intenciones y estoy debastadamente furiosa. Pero esta es mi herida: lo único que llevo dentro de mis retinas es puro amor. Sin diluir. Punzante y ardiente. Un rojo que solo sabe expandirse de ternura sobre todos los desiertos que atravieso para llegar a un lugar que todavía no puedo nombrar.

Hay muchos colores y yo tengo poco tiempo. Todo me indica que debo acabar. Que debo llegar a mis metas impuestas. Que mis colores tienen que brillar como ningunos otros. No soy tan fuerte. Voy muy despacio. Mis oscuros se extienden sobre el celeste como un anochecer que llega tarde.

Lo único que aprendí sobre pintar es a rendirme.