Entre col y col.

Vaho en la luna

No sé si tus ojos miran,
y si miran, si ven lo que quieren ver.
No sé si abres esta ventana alguna vez.
Si te importa el paisaje que dejó tu invierno.

No sé si escuchas las palabras
que mueren al nacer.
Epitafios grabados en miel. En hiel.

Acaso, sin yo saberlo,
camines de vez en cuando esta vereda
angosta y fría.
Acaso transites, entre las sombras,
este bosque que fue fronda
y es hoy ramas sin hojas.
Madera podrida.

No sé siquiera si me importa.
No sé, de saberlo, qué te diría.

Pero no te asustes si te llega este viento,
no pretende helarte el corazón,
es, o quiere ser, tan solo una suave brisa.
Es, o quiere ser, con suerte... poesía.

A veces, con el índice,
se escribe o se dibuja
en el cristal que nos separa de la intemperie.
Es entonces que el desenfocado horizonte
aparece a trazos.

...el resto, lo inventamos.

Retazos.
"Me hiciste creer que me amabas"