El primer hombre que me rompió el corazón

Volvió un día

con las manos gastadas

y la torpeza de quien nunca

supo pedir perdón.

No dijo nada,

no supo cómo

pero se quedó.

No trajo flores,

ni promesas,

solo un frasquito de pegamento

y la intención

pequeña, temblorosa,

de recomponer lo que quedaba.

Y fuimos así,

pieza a pieza,

sin saber si aquello encajaba,

armando algo

que se asemejara al amor.

Y en ese intento

aprendimos.

Él a escucharme,

yo a mirar sin juicios.

Perdonar,

es también a veces

reconocer la herida propia

en el cuerpo ajeno.

Y justo cuando empecé a confiar del todo,

cuando apoyarme dejó de darme miedo,

se fue.

Dejándome con un corazón mal pegado.

Así, sin avisar,

del mismo modo

en que se van

todos los que ya no vuelven.

El primer hombre que me rompió el corazón

tenía mis mismos ojos.

Fue el único que quiso volver

a juntar los restos.