El escrito

ESCRITO

Intentó escribir sobre la hoja, pero no pudo. Estancado de frustración, se levantó de su taburete y comenzó a dar vueltas en círculos balbuceando palabras inconexas y revolviendo su desordenada toga. Al rato volvió al taburete y contempló desorientado cómo la hoja de papel aún se resistía a ser escrita.

Perplejo ante la borrascosa carencia creativa, se recostó sobre su cama y se quedó mirando hacia el majestuoso y altísimo techo. Intentó recuperar la inspiración recobrando imágenes antiguas que se apelotonaron en su mente, hasta que primó el placentero y culposo recuerdo de aquella mujer tan cercana y prohibida. Trató de borrarla de su mente, pero el sobresalto se lo impidió. Desorbitado, se levantó de la cama y volvió a su mesa de trabajo. Otra vez la desolada contemplación…otra vez la sólida y desesperada imagen de la desnuda hoja de papel. En ese momento advirtió la antorcha. Observó su color, sus impredecibles, tímidas oscilaciones, su disimulado infinito poder, y entonces lo supo. Acompañado por los guardias, se dirigió hacia el gigantesco granero. Él, en persona, encendió la antorcha, y con alegría de niño la acercó a las enracimadas espigas. Luego regresó a su monárquico sitial. Enfebrecido, garabateó la hoja hasta que el incipiente olor a humo se insinuó en la habitación. Entonces salió al balcón, y sosteniendo la hoja en alto, balbuceó aquél mediocre mamarracho coloquial, mientras abajo, las poderosas llamas devoraban los alaridos y el manto ceniciento lo cubría todo.