El domingo huele a tristeza

La ternura de un beso en la frente,

el autocontrol no se reconoce en el amor,

un flechazo, indoloro,

un arrebato en las entrañas,

uno solo es espectador

en la incertidumbre de la primera fila.

*

La tarde se incendia en el horizonte,

mientras justifico mi ignorancia en estas palabras,

todo convive armonioso,

todo es veracidad

todo es fraude,

todo está conectado.

*

El domingo huele a tristeza,

el Malbec sabe a poco,

se amontona el mal tiempo en el paisaje,

se siente la presión del verano,

se inunda el oxígeno de fragilidad,

casi concluye un año que por poco pasa irrelevante,

lo ha salvado que una tarde de jueves,

menospreciada, común,

he coincidido contigo,

que la poesía, mortal,

ha combinado tu intimidad con la mía,

tal vez parezco loco,

pero te extraño y no te conozco.

*

El vicio de siempre llegar tarde,

de coincidir impuntual,

de que un beso no me alcance,

de saberme insuficiente.