El bloqueo

Hay algo en mí

que no deja pasar.

Una traba, un muro, un velo espeso

que se metió entre el mundo y yo.

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No es tristeza,

es menos.

Es la ausencia de todo.

Una pausa interminable

en el centro del pecho.

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El bloqueo.

Así le dicen.

Una palabra blanda

para una cárcel sin barrotes

donde no se grita,

porque no se puede.

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Los recuerdos me tocan

y no siento.

Las voces me llaman

y no respondo.

El amor me roza

y no entra.

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Como si tuviera los sentidos

bajo una capa de vidrio,

como si el alma

se hubiera ido de viaje

y se olvidó de volver.

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A veces me escucho decir

"estoy bien",

pero no sé qué significa.

No hay alegría,

pero tampoco dolor,

y eso es peor que cualquier herida.

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Porque no me parte en pedazos.

(Eso sería sentir)

Me deja entera,

pero vacía.

Como una casa cerrada

desde hace años.

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Quiero llorar,

pero no hay agua.

Quiero reír,

pero no hay chispa.

Quiero romper este bloqueo

con las manos, con los dientes,

pero está adentro,

y no hay por dónde entrar.

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Si sentir es vivir,

¿qué soy yo ahora?

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Sólo una sombra

que camina sin sombra.

Sólo un cuerpo

que respira sin alma.