El ausente que siempre esta presente

Que nombre darle a quien nunca estuvo

no sé, no se me ocurre

papá te queda grande

demasiado

pero es la única forma de reclamarte a veces

Mi papá, el que me dejaba esperando en las tardes frente a la puerta

con la mochila puesta y las ganas de jugar que se transformaban

en lágrimas sobre el hombro de mi mamá

Mi papá, que tiene otros hijos a los que sí quiere

porque todavía me pregunto qué me faltó para que me amaras más

¿Qué necesitas para querer ser mi papá?

Porque aún no me buscas

ni siquiera para decirme que no me quieres

o que tal vez si lo haces

estoy segura de que nunca lo sabré

y está bien

bueno, a veces no está bien, pero que voy a hacer

ya lloré, me reí, te insulté, te rogué, te ignoré

ya no me queda nada para ti

tal vez un sueño donde te encuentro en la calle y salgo corriendo 

porque me da miedo ver tu cara y escuchar tu voz

y que me digas que no quieres saber nada de mí

que me odias

que odias que llevemos la misma sangre

que no soy tu hija, porque tú no eres mi papá

solo eres el ausente que siempre está presente.