el arte de pertenecer

potser, està fent el ridícul aquí, com un ximple intentant desxifrar un nou llenguatge.

a veces vince se peinaba con los dedos recogiéndose las hebras y las mantenía en alto, a veces dejaba que las mismas hebras cayeran como una cortina sobre sus ojos, depende de qué tan pecador se reconocía a sí mismo esa madrugada, de rodillas frente al altar.

hace mucho no se paseaba, cree olvidar el recuerdo de la última vez que recita el primer verso de un cántico repetitivo. ¿debe comenzar a hablar de frente? ¿debería olvidar las formalidades? después de todo, quien le ha visto de forma omnipresente, perder su maldita cabeza, había sido él.

"Déu..."

la garganta se cierra, y dubitativo se pregunta cómo iniciar. el eco de su propia voz en la capilla solitaria, retumbando en cada rincón. desalojado, pero irónicamente abrigándolo en una serenidad que promete rescatarlo de la incertidumbre, en confidencia y complicidad.

¿cómo iniciar?

Déu, ella és perfecta. no, tu vas repetir que ningú és perfecte, però per què cada que m'abriga amb el seu tacte, sento que és santa per a mi? per què sento que el seu tacte maternal em lliura la benevolència que venia pregant-te?

cuando piensa en nico, he can't recall the last time he sinned. bordadas sus inseguridades a un lado, peligrosamente envalentado como el hombre que quema los barcos en su espalda, sin si quiera alguien bajarse aún de ellos para pelear. al frente, invencible, estúpidamente enamorado como un muchachito a sus veinte años.

enamorado...

¿realmente estaba enamorado?

cuando piensa en nico, no piensa en su pasado, y cuando lo hace, lo abraza como parte de su presente. cuando piensa en nico, recuerda las charlas nocturnas que recitan cuidados tras un día largo de trabajo. cuando piensa en nico, recuerda la totebag especial que avisa su llegada desde la siguiente cuadra. cuando piensa en nico, recoge sus miedos y macera los mismos en su propio cuidado. cuando piensa en nico, hay olor a fresas en la alacena. cuando piensa en nico, el corazón le revolotea y la cabeza se nubla. cuando piensa en nico, le duele el corazón. cuando piensa en nico, está ágata jugando con sus frutas en el suelo, cuando piensa en nico, hay fotografía. cuando piensa en nico, todavía puede sentir las yemas de sus dos dedos incinándose en su garganta, ayudándole a botar la ansiedad. cuando piensa en nico, hay olor a café. cuando piensa en nico, julio y mayo no son meses ordinarios. cuando piensa en nico, las nomeolvides retornan el valor de su nombre cuando se separaron por primera vez. cuando piensa en nico, existen labios que le toman los propios con seguridad y valentía a pesar del miedo. cuando piensa en nico, hay un tatuaje de patita de gato mimándole la mejilla. cuando piensa en nico, hay un corazón ardiendo deseándole desde la médula. cuando piensa en nico, no existen barreras en el lenguaje. cuando piensa en nico, recuerda el "if i'm meant to be cold, then please take away my desire to feel warmth". cuando piensa en nico, hay oversharing a primera hora del día, y tópicos llenando la mesa entre palabras atropelladas y emocionadas por saber del otro. cuando piensa en nico, hay dibujos tímidos como primera-vez después de mucho. cuando piensa en nico, hay complicidad. cuando piensa en nico, presiona el miedo del volverse-a-enamorar en el frontis de su cabeza, y no cree que puede escapar.

cuando piensa en nico, cuando piensa en nico.

el verdadero problema aquí es...

¿cuando no piensa en nico?

levanta las rodillas del prie-dieu, porque ninguna oración va a salvarlo. no ahora, no con ella, no de la forma en que se quieren.

no había vuelta atrás, y Dios... Dios tendría que aceptarlo.