Duda permanente

Qué podría escribir sobre esta hoja en blanco  que espera, que se ilusiona y no sabe que estoy soltero de ideas 
de palabras que desconozco
Qué podría contar más allá de lo mismo de cada día, anotaciones aburridas acerca  de estaciones y trenes que no van a ninguna parte
Puestas de sol extraordinarias pero manoseadas por las postales turísticas de siempre
De la mirada extraviada ante una pésima reproducción de Cy Twombly y que, aún así, me conmueve,
De tu cara que no olvido aunque quiera,
De las olas que se incomodan con el petróleo de los barcos y con la pesca indiscriminada y de la misma arena que se contrae por las frases de los amantes de tardías pasiones que buscan vivir en un único clic, la primera y última melancolía
Que interés puede tener sembrar de letras estas lineas en calma, en tranquila mudez, en el equilibro perfecto del blanco sobre el blanco,  en el olvido eterno de las diatribas y el amor más que el pesado camino, el deambular profundo de la insesantez y la pereza
El mundo es como es
Lo sabemos tú y yo, tu almohada y los periódicos
Hasta la tele que, burda, no se apaga ante las bombas y las masacres y hasta los gatos que ronronean bajo los mangos de la abuela
A fin de cuentas todo esto no tiene sentido pero tal vez, para mi, sea un grito, un profundo sonido al final de mi garganta
La algarabía de mis ideas mutando en cada linea, con cada recuerdo.