Disfonías

Enterré hace años en mi garganta un dolor de las entrañas.

Una bronca, una impotencia, un espanto. 

Y me raspa cada vez que quiero cantar a los gritos.

Lo tengo alojado en el pliegue más sutil de la lengua

porque no necesita mucho espacio.

Una manchita, indetectable e indeleznable.

Deleuze y el edipo de la nada.

La alimenté sin darme cuenta durante décadas, 

pero no creció a lo ancho, sino a lo largo.

Cada vez más profunda, más enterrada, 

el pliegue llega hasta el centro de la tierra y vuelve.

Ya son varios muertos apilados.

Todavía no se qué espero, en verdad.

La pinza late en el fuego, cauteriza.

El significante vacío al que le abundo de significaciones. 

El gran vacío y la única certeza.

Me pregunto si alguna vez me veré como me ven.

Como un cuerpo entero, ajeno, más o menos íntegro.

Una cara cambiante, la imagen que meta parla y cambia con las estaciones.

Hundiré al lado otro nudo que tenga la ternura como estandarte.

Y que convivan, porque negarse ya no se puede.