Desencuentro

El sol queda atrás. Se enfría la tarde. Una cicatriz gris surca el verde exótico de sus pupilas.

Soy aire, apenas sensible, libre. Me convierte en amor. En suspiro. En monedas de cielo. En el chocolate que se derrite en sus dedos. La brújula eléctrica se empeña en no responder.

Viajó ciega, a fondo, hacia el destino conocido que arderá en pedacitos de infierno.

Ella espera trémula con su mochila cargada de silencios en un banco de madera. El nunca llegará: Buenos Aires en agosto, tirita de amor y soledad.