de sangre caliente

por mis venas solo corre sangre hirviendo, sangre que podría hacer ebullición y comenzar a brotar por las uñas de mis dedos. soy de sangre caliente y a veces siento que quiero tanto, tanto que me va a crecer otro corazón solo para seguir queriendo con más fuerza, y que cuando trate de decirlo, este se saldrá por mi boca y le crecerán cuatro patas, dará vueltas por la pieza y como un gato arisco escapará sin mirar atrás. vivir reprimiendo este fuego interior hace que me dé calor de estómago y que el mar que crece en mí se evapore antes de siquiera llegar a cimentar las playas. quiero vivir todos los matices, todos los tonos y variaciones posibles. quiero nadar hasta el fondo sin el miedo a quedarme sin aliento. quiero volar muy alto, volar con esa libertad que solo poseen aquellos que hacen las paces con la antítesis de su corazón. anhelo esa inocencia interrumpida, la exculpación, la ingenuidad de Ícaro que le hizo creer que podía volar cerca del sol sin caer al abismo. alguna vez yo también fui de vuelo intrépido y comprendí entonces que la mayor tragedia de todas no es caer desde los cielos, sino jamás sentir la luz ardiente. y sin embargo, mientras más profundo es mi deseo, más terriblemente limitada me siento. todo esto sucede por mi repulsiva obsesión con la muerte, porque pienso mucho en la vida y en la muerte, en la vida y la muerte y en la muerte otra vez, y que de un momento a otro me voy a hacer silencio. no contestaré, sino con ausencia. no quedará más que un hueco vacío en los lugares que alguna vez habité tan cómodamente. se supone que es bueno que así sea; vivirlo todo a flor de piel, efímero y fugaz, con los dedos tiritones, las manos inquietas y la cara llena de risa. si algún día me muero, dejo constancia de que viví con pasión y a toda prisa.